Ler Icing On The Cake (Novel) – Capítulo 05.4 Online

5. Medovik (Parte 4)

Depois de vários minutos de confronto, Yurij chegou a uma área de terreno mais acidentado. Como antes, começou a correr aumentando a velocidade, e Marty o seguiu agressivamente para pegá-lo. Yurij saltou sobre uma raiz grossa de árvore coberta de musgo, e ouviu-se o som de Marty, que o seguia sem cuidado, tropeçando e caindo.

«Agora.»

Ao notar o erro de Marty, Yurij parou de fugir e voltou rapidamente até ele, chutando primeiro a mão que segurava a pistola. Mas Marty, talvez não tão inexperiente a ponto de soltá-la de um golpe, apertou com força para conservar a arma e depois mirou em Yurij. O cano escuro apontou aproximadamente para o queixo de Yurij.

Nesse breve instante, ao ver o cano olhando para ele de baixo, sua pele se arrepiou. No momento em que torceu o pescoço, uma bala roçou sua garganta e passou direto. Tinha acabado de desviar da morte. Por pouco seu crânio não voou.

«Entre tantos cadáveres, os que estão com o rosto destroçado são especialmente difíceis de ver. Para quem presencia essa cena, vira um pesadelo inesquecível pra vida toda. Não quero que meu pai, ou Aliocha, ou Timac sintam isso ao verem meu corpo.»

«Mesmo que eu morra, que seja de um tiro no coração. Assim é mais fácil limpar o cadáver.»

Depois de sussurrar para si mesmo que não se confiasse, Yurij pisou com força no pulso de Marty, que tentava apertar o gatilho de novo, até quase esmagá-lo. Ao aplicar todo o seu peso e destroçar o pulso, o homem gritou. Quando a mão, que tinha resistido com firmeza, empalideceu e perdeu a força, Yurij, com a arma ainda apontada para a cabeça dele, se inclinou e lhe arrancou a pistola. —Uf. —O homem, com um fôlego desfalecente, o encarou fixamente.

Eram os mesmos olhos castanhos de antes. Os olhos impertinentes que procuravam Cheriot.

—Me diz quem ordenou matar o Goodnight.

Com o cano apontado para sua testa, perguntou em voz baixa. Marty, que o encarava fixamente, abriu a boca.

—Parece que você não consegue atirar.

—Você bem que queria.

—Não. Você saiu do seu esconderijo e, em vez de matar meu companheiro de imediato, errou. Com essa pontaria, errar a uma distância tão curta não faz sentido. Ou seja, você não tem intenção de matar.

Marty sorriu com um olhar que parecia tê-lo lido.

—Você é esperto, mas parece que não tem coragem pra matar. Então no fim você vai morrer pela arma de alguém que você poupou.

Yurij apenas o olhou em silêncio de cima. Seus olhos azul-claros, sem a mínima perturbação ou hesitação, observavam Marty fixamente, como um mar profundo e parado. Depois de contemplar aqueles olhos por um bom tempo, Marty de repente começou a tremer e separou os lábios.

—Não, você…

Antes que Marty continuasse, Yurij atirou em seu ombro esquerdo. Pá! O som frio do disparo ressoou, seguido de um tiro sem hesitação. — Argh! Uhg! —Ele, resmungando uma maldição, tentou segurar o ombro esquerdo, mas não conseguiu porque Yurij pisoteava seu pulso direito.

—Quem ordenou matar o Goodnight?

A voz de Yurij não tinha mudado em relação a antes. Marty, com o rosto pálido de dor, olhou para ele de baixo e falou.

—Merda! A gente também… haah… não sabe.

Mentira evidente. «Ele ainda consegue resistir.»

Yurij, considerando como fazer Marty falar, percorreu distraidamente seu pulso. Não viu tatuagens que indicassem origem nos Fuzileiros ou em forças especiais. Provavelmente não tem resistência a tortura.

—Entendi.

Yurij recitou as palavras com indiferença e dessa vez afundou uma bala no dorso da mão de Marty que ele pisava. Bangue! Junto com o som, um grito muito mais dilacerante que o anterior ressoou na mata.

—Caralho, filho da puta demente! Isso aqui é perto da cidade, alguém pode escutar a gente. Se vier alguém, vem a polícia! Isso… também não te convém.

—Me diz quem ordenou matar o Goodnight.

A terceira pergunta caiu. Marty, que gritava de dor, ergueu o rosto encharcado de suor e olhou para Yurij, examinando de novo seus olhos azuis. Ofegando, falou com olhar exausto.

—Tanto faz se a gente escapar agora; essa pessoa está condenada. Nosso cliente é um peixe graúdo. Me disseram que a cada dia em que não o capturarem, a recompensa aumenta em cem mil dólares. Já está em meio milhão, amanhã serão seiscentos mil! Haha. Bom, comparado com o dinheiro que eles vão conseguir matando ele, o que pagam pra matá-lo é uma miséria.

—Me diz o nome.

—Isso eu não sei. As ordens vieram da sede em Nova York, eu só recebi a encomenda. Você… já devia saber disso. Os de cima não contam coisas importantes pra pessoas como nós.

«É verdade.»

Yurij deduziu por um momento com base no que Marty disse. Que alguém se beneficiasse da morte de Cheriot significava que era um daqueles que receberiam sua parte quando o fundo fiduciário dele desaparecesse. O que Heather tinha dito parecia cada vez mais provável de ser verdade. No fim, tudo seria obra da família.

Pobre Cheriot. No dia em que essa loucura terminar, Cheriot vai perder alguém da família dele, e sem dúvida vai ficar triste por isso. Tomara que Cheriot só sorrisse, mas ao imaginar seu rosto aflito, o coração de Yurij também se apertou. Por que as coisas ruins sempre acontecem com as pessoas boas?

Yurij retirou lentamente o cano e também tirou a bota que pisava o pulso. Marty, recém-libertado, confuso sobre se tocava primeiro o ombro destroçado ou o dorso da mão, no fim agarrou o ombro com a mão perfurada.

—Se você não for logo pro hospital, não vai voltar a usar a mão direita. Se perder tempo me perseguindo, vai viver como um inválido pra sempre.

—…Se eu te ver de novo, eu te mato.

Yurij passou ao lado dele com olhar impassível. De trás se ouviu o som de Marty se esforçando para se levantar. Antes de voltar a se embrenhar na mata, Yurij atirou mais uma vez na panturrilha de Marty, que tentava se levantar. Evitou o tendão de Aquiles e os ligamentos. A bala atravessou o músculo limpamente.

Aaaah! Com o som de agonia como despedida, Yurij se dirigiu ao lugar onde tinham deixado o carro antes.

Ao voltar lá, o companheiro de Marty — a quem tinham atravessado a panturrilha antes — estava sentado apoiado contra o carro. Talvez tivesse estado escutando os gritos distantes, porque ao ver Yurij chegando, levantou as duas mãos imediatamente. Mesmo antes de Yurij fazer qualquer coisa, gritou primeiro.

—Eu vou embora quieto, então para.

O homem estava com o rosto pálido, como se tivesse perdido bastante sangue. Embora a panturrilha estivesse limpamente perfurada e fosse menos mortal que outras áreas, já era hora de tratar o ferimento. Se o deixasse assim e ele morresse por perda excessiva de sangue, não teria sentido ter evitado de propósito um ponto vital ao atirar.

—A gente se ofereceu voluntariamente porque disseram que esse trabalho seria bem fácil. Se a gente soubesse que ia se machucar tanto, não teria vindo. Eu, e aquele cara também, temos filhos. Deixa a gente viver.

Enquanto escutava aquelas palavras patéticas suplicando clemência e apelando à consciência, Yurij fez uma pergunta.

—Por acaso alguém está ameaçando vocês com alguma coisa? É por isso que fazem esse tipo de trabalho?

—O quê?

Se não era isso, ele não conseguia entender como alguém se oferecia tão facilmente para um trabalho de assassinato. O homem pareceu perplexo diante da pergunta inesperada, mas depois franziu o cenho e falou.

—Pelo dinheiro, é claro.

—Você poderia ganhar dinheiro sem fazer esse tipo de trabalho.

—Que besteira você tá falando. Um militar dispensado com desonra não recebe pensão. Pra sobreviver tem que fazer até esse tipo de coisa.

O homem fez um olhar angustiado, como se a pergunta de Yurij o tivesse feito lembrar de algo que tinha esquecido. Depois lançou uma crítica afiada contra quem tinha tocado seu ponto fraco.

—Você não é igual? Recebe dinheiro pra proteger aquela pessoa, mas mata gente.

Tanto Marty quanto esse homem tinham perguntado a Yurij se ele não era igual a eles. Yurij franziu o cenho e o olhou por alguns segundos, depois finalmente ergueu a arma. Ao ver aquilo, o homem fechou os olhos com força.

—As chaves do carro.

—…O quê?

—Estou perguntando se as chaves estão dentro.

O homem, abrindo os olhos lentamente, tirou com dificuldade as chaves do carro do bolso e as jogou. Yurij pegou as chaves que caíram com um baque seco e fez um gesto com a cabeça para que o homem se afastasse. Com um gemido de dor e segurando a perna esquerda cambaleante com a mão, o homem se arrastou para o lado. Quando Yurij apontou com o queixo para onde estava Marty, o homem se levantou com esforço e, apoiando-se numa árvore, começou a caminhar naquela direção.

Por precaução, caso o homem mudasse de ideia, Yurij, mantendo-se alerta a um possível ataque, desviou brevemente seus passos até seu próprio carro. O veículo estava um desastre.

A Ford SUV preta, amassada e destroçada, era o carro de segunda mão que Yurij tinha consertado e usado pela primeira vez desde que chegou a Vancouver. Era o carro que ele tinha arrumado com a determinação de não viver a mesma vida de antes, de viver sozinho sem incomodar ninguém até morrer, e agora estava tão deformado que seria difícil reciclá-lo.

Yurij revistou o porta-malas, o banco do passageiro e o porta-luvas. Os livros que poderiam ser considerados seus estavam na cabana de Cheriot; a única coisa que restava era o casaco preto no porta-malas e a maleta no chão do passageiro. Depois de recolher essas coisas, Yurij dirigiu pela última vez o olhar para a sacola de cerveja que estava no banco do passageiro.

A sacola estava rasgada e um desastre. Talvez as coisas que Yurij tinha colocado em cima tivessem voado ao se rasgar, porque não havia o neutralizador, o Prosecco e a vodca. Mas felizmente a cerveja que Cheriot queria beber continuava intacta. Milagrosamente, não tinha um arranhão. Embora tivesse sido sacudida de um lado para o outro e fosse preciso esperar o gás carbônico assentar antes de bebê-la…

Yurij segurou a pistola com a mão direita e o pacote de cervejas com a esquerda. Ao colocar a maleta e o casaco debaixo do braço, a área roçada pela bala doeu por um instante antes de se acalmar.

Pensando bem, a última vez tinha sido o antebraço esquerdo, hoje o flanco. Continuar se machucando do lado esquerdo provavelmente se devia ao fato de sua velocidade de reação ser definitivamente mais lenta que a do direito. De repente, pensou que as cicatrizes acumuladas por tanto tempo estavam se juntando, matando lentamente alguma parte dele.

Ao caminhar de volta ao lugar de antes, o homem já tinha ido embora. A mata, agora silenciosa, não parecia o cenário da briga recente. Exceto pelas poças pretas de sangue no chão, tudo estava tranquilo como se nada tivesse acontecido.

Depois de subir no banco do motorista, deixou as coisas no banco do passageiro e soltou um suspiro. A fadiga o invadiu por um momento, mas não havia tempo para descansar. O que era uma sorte era que ninguém tinha encontrado Cheriot ainda, e que aqueles caras no fim não tinham descoberto onde ficava sua casa de campo.

Yurij examinou o abdômen. Ao acender as luzes do carro, viu que as manchas vermelhas de sangue tinham se espalhado, arruinando sua camiseta de manga curta branca. A parte do flanco também estava rasgada, e parecia difícil voltar a usá-la mesmo tirando as manchas de sangue. Hesitou por um momento, depois tirou lentamente a camiseta e examinou a carne do flanco rasgada e sangrando. Precisava estancar a hemorragia, mas… não queria usar a roupa de Cheriot para uma coisa dessas. Por precaução, abriu o porta-luvas e encontrou fita de alumínio. Também viu um pacote de abraçadeiras de náilon, provavelmente para usarem ao sequestrar Cheriot. Havia outras coisas úteis, mas decidiu revisá-las depois, ao voltar.

Yurij esticou a fita, mordeu-a com os caninos para cortá-la e depois envolveu o flanco apertadamente com ela. Para esconder seu tronco desagradável à vista, vestiu o casaco. A sensação do casaco grosso tocando sua pele nua era extremamente incômoda.

Felizmente, encontrou seu celular, que não tinha perdido e continuava no bolso, e checou a hora. Tinha passado muito da hora prometida. Ao ler os números que diziam 22:00, descobriu depois uma chamada perdida de um número desconhecido. As letras vermelhas normalmente davam uma sensação sinistra, mas dessa vez era diferente. Yurij intuiu que aquele número era de Cheriot.

«…Ele me ligou. Ficou me esperando.»

Sentiu-se apressado. Com certeza ele tinha ficado esperando animado pela promessa de que traria cerveja, e Yurij se remoía infinitamente por ter feito Cheriot se preocupar desnecessariamente ao demorar tanto sem avisar.

«Ele odeia ficar sozinho.»

Ao lembrar do rosto apagado de Cheriot sentado sozinho no carro, seu estômago se revirou. Repreendendo-se por ter deixado sozinho por tempo demais alguém que odiava a solidão, Yurij apressou o caminho. Ao pensar no sorriso que o receberia ao voltar para a cabana, tudo o que tinha acontecido até então lhe pareceu insignificante. A dor se atenuou e em seu lugar cresceu a saudade.

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Continua….

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✦ Tradução, revisão e Raws: Faby&Belladonna